math.luga.ru : Форум

Юля писал(а):Носят мужчины усы и бородки,
И обсуждают проблемы любые.
Двадцать процентов из них – голубые.
Сорок процентов – любители водки.
Тридцать процентов из них – импотенты,
У десяти – с головой не в порядке.
В сумме нам это дает сто процентов,
И ничего не имеем в остатке.

М-да, после таких строчек невольно начинаешь задумываться, к какой же из вышеперечисленных частей себя отнести...

Безмятежность.

Я не зазнавшийся сатирик,
Стремглав низвергнутый с небес.
Я не пошляк, я - честный лирик,
Не преукрасивший чудес.

Меня не тронет твоя нежность,
И ревность не отнимет сил.
Ко мне вернулась безмятежность.
И я забил, и я забил.

Это вы сами пишите или откуда скачиваете

Когда всё вокруг стало чёрным и мрачным.
Когда ты считаешь, что жизнь - сплошной мрак.
Когда без работы сидишь и втыкаешь.
Когда ты один и не знаешь, что ждать.

Когда ты уверен, что больше не можешь
Пройти этот путь один до конца.
Когда понимаешь, что ты погибаешь.
Ко мне не беги - МНЕ НАПЛЕВАТЬ!!!

Я застрелился из большого пистолета,
Но никому не рассказал про это:
И так понятно каждому ежу,
Что я давно застреленный хожу.

Гы-гы-гы

Попал невзначай на конкурс юных позтов - Влад и тот туда же.

А? Что? Где? Это критика? Со стороны кого? =)
Эх... Если б я придумал всё, что тут написано... =)

Да нет, Влад, это не критика - я бы и сам с удовольствием написал что-нибудь, если дано бы было...

P.S. Сколько лет тебя знаю, а вот склонности к поэзии в тебе не замечал.

~Jack~ писал(а):Сколько лет тебя знаю

Ась? Чего? Кого? Кто? Сколько? =)

~Jack~ писал(а):вот склонности к поэзии в тебе не замечал.

И не надо было. Нет её. =)

Своих привычек вредных не стыдись.
Курение, вино, порывы страсти,
Конечно, укорачивают жизнь, -
Но могут продлевать мгновенья счастья.

(c) НЕ МОЁ!!! ( )

Проблемы множатся в геометрической прогрессии,
На сердце увеличивая груз,
Но не впадаю я от этого в депрессию,
В прострации, поскольку, нахожусь.
(с)

Какую доставляет радость
Любому тонкому уму
Умело сделанная гадость
(пусть даже другу своему).

***
Шапка упала в холодный сугроб.
Левый ботинок за будкою с пивом.
Плащ позабыт, где-то сдан в гардероб.
Март. Я лежу. Мне тоскливо.
(с)

Влад писал(а):Какую доставляет радость
Любому тонкому уму
Умело сделанная гадость
(пусть даже другу своему).

***
Шапка упала в холодный сугроб.
Левый ботинок за будкою с пивом.
Плащ позабыт, где-то сдан в гардероб.
Март. Я лежу. Мне тоскливо.
(с)

Блин, люди и так столько словесной (и не только) гадости в себя впитывают! Зачем же еще здесь такое ... писать?!?! Неужели закончились хорошие стихи??? Не так уж много их тут написано...

НА ЖИЗНЬ ПОЭТОВ
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.

Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.

Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!

Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.

Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.

Поэты идут до конца. И не смейте кричать им "Не надо!"
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.

Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.

Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.

Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.

Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут. И уходят от нас на восьмой...
(А.Башлачев)