math.luga.ru : Форум

Зачем вы так ко мне добры?
Зачем вы не играете в любовь,
А любите меня без ложности игры,
Без суеты, фанфар и лишних слов?

Зачем вы так прекрасны, как никто?
Зачем на свете ангелом родились?
И я молюсь всегда за то,
Чтобы во мне, дай Бог, вы не ошиблись.

Зачем всегда вы верите так свято,
Как будто и не видите потерь?
Моя судьба утратами измята,
И потому боюсь сказать себе: поверь!

Когда песок скрипит между зубов
И кажутся непрочными миры,
Я вижу вашу тайную любовь...
Ну, почему вы так ко мне добры?

Чужая боль - дворняга грязная.
Не трогай, детка, а вдруг заразная?
Не гладь - испачкаешь ладошки
Зачем? Иди другой дорожкой.
А детка подрастает, зная-
Так проще- жить, не замечая.
К чему тащить чужую ношу?
Делить беду?! Придумал тоже!
Сам разбирай! Не мне же больно!
С меня своих проблем довольно!
И так и дальше: жить в покое,
Делить все на свое и на чужое.
Чужую боль в упор не замечают,
Забыв одно- бездушье не прощают.

_________________

А какая разница между своей и чужой?

И женщины те, что могли быть как сёстры,
Красят ядом рабочую плоскость ногтей
И во всём, что движется, видят соперниц,
Хотя уверяют, что видят б...

Возможно, что наклонная прямая
Стать перпендикуляром бы могла,
Но даже не пыталась, понимая,
Что как-никак под градусом была.

В небеса я стремлюсь, как прежде
В этот дом приходи без стука.
Темно-синий ирис-надежда,
Горько-желтый нарцисс-разлука.
В твоих глазах-любовь и горечь.
Не ко мне, не по нам, но все же...
Твои крылья сокроет полночь,
Что мне были всего дороже.
Ты позволь, я коснусь губами,
Невесомо, словно святыни,
Неземное, чужое пламя,
Не твое-но родное-имя.
Эхом в сердце струна вопьется,
Вновь в сердцах взовьется пламя.
Эта боль уже не вернется...
Эта радость-да будет с нами.

Мне кажется, часто так в жизни бывает,
Что мы убиваем и нас убивают.
Бывает, что словом; бывает, что делом;
Бывает, свершают расправу над телом.
И самое страшное в этой расправе,
Что люди не тело совсем убивают...
Но веки закона все так же закрыты,
Хоть овцы не целы и волки не сыты,
Хоть мечутся в воздухе призраки страха
И призраки смерти в кровавой рубахе.
Все бродит она, пробужденная гневом –
И кто-то свершает расправу над телом.
Но все не так просто, ведь в книгах закона
Никто не опишет все крики и стоны,
Никто не залечит все мокрые раны –
Законов так много, а правды так мало.
Мы верим в красивую Даму с весами,
С закрытыми черной повязкой глазами,
А есть ли душа в Справедливости этой,
Иль месть ей диктует вердикта ответы??
В ней тысячи душ, потерявших надежду,
В ней тысячи судеб, кровавых и снежных,
Мильоны гробниц с похороненной верой
И реки печали, тяжелой и серой,
В ней будет еще поле битвы с собою
И птицы, кружащие мрачно на полем,
Где танец ветров нестерпимо печален,
Ведь каждый из них в этой битве был ранен;
Где в белом наряде бредет через поле
Любовь, пораженная стрелами боли...
В тот миг, когда тьма на поля наступает,
Упав на колени, Любовь умирает.
Поэтому часто так в жизни бывает,
Что мы убиваем и нас убивают.
Становится страх перед этим сильнее,
НО МЕРТВОЙ ЛЮБВИ НЕ БЫВАЕТ СТРАШНЕЕ!

Anonymous писал(а):...Поэтому часто так в жизни бывает,
Что мы убиваем и нас убивают.

Сразу вспомнились строчки:
"Мы выбираем, нас выбирают -
Как это часто не совпадает."
В общем, мне понравились стихи.

и ме тоже!!!!!!!

Юля писал(а):и ме тоже!!!!!!!

Вот уж кого не было давно...

Три фунта правды,
Пуд коварства.
Три грамма верности,
Пуд зла.
Нахальства - десять килограммов,
Притворства 22 ведра.
Одна восьмая грамма чести,
И постоянства один грамм.
К мужчинам жедности тонн двести,
Три тонны жадности к деньгам.
Теперь сложить всё это вместе,
Добавить дури три ведра.
Поставить всё в прохладном месте,
И вот вам: Женская душа!

Тихо падает снег на ладони и тает.
Ты сейчас далеко. Мне тебя не хватает.
Как хотелось бы мне в этот снег превратиться,
И на ладони твои потихоньку ложиться

Вот здесь лежит больной студент.
Его судьба не умолима.
Несите прочь медикамент.
Болезнь любви не излечима!

Anonymous писал(а):И вот вам: Женская душа!

Игорь Иртеньев.

Женщины носят чулки и колготки,
И равнодушны к вопросам культуры.
Двадцать процентов из них - идиотки,
Тридцать процентов – набитые дуры.
Сорок процентов из них – психопатки,
В сумме нам это дает девяносто.
Десять процентов имеем в остатке,
Да и из этих-то выбрать не просто.

Носят мужчины усы и бородки,
И обсуждают проблемы любые.
Двадцать процентов из них – голубые.
Сорок процентов – любители водки.
Тридцать процентов из них – импотенты,
У десяти – с головой не в порядке.
В сумме нам это дает сто процентов,
И ничего не имеем в остатке.